Munie d'une torche à piles
Des ciseaux qui épilent
Qui ne couperaient même pas un fil
Elle me hache le fenouil et persil
Elle fera mon pif et mes écoutilles
Coupant même pas une brindille
Son débroussaillage m'horripile
De mes yeux coule une larme de crocodile
Je suis comment dire un peu fébrile
Malgré ses gestes habiles
Elle s'occupera de mes sourcils
La moisson est plus que fertile
De droite de gauche, elle farfouille
Un vrai nid ça grouille
La récolte n'est pas bredouille
< Tu me fais mal aie ouille >
< Mais arrêtes tu me chatouilles >
< Mais quelle doudouille >
Me dit elle, cette fripouille
Lors d'une énième fouille
